Toutes nos histoires

Le Prix Fabrizio Calvi du roman graphique d’enquête 2026 a récompensé Le dernier costume n’a pas de poches, de Laurent Galandon et Paolo Castaldi, publié chez Futuropolis. En distinguant ce récit consacré à Chamesddine Marzoug, qui enterre dignement en Tunisie les migrants morts en mer, le prix salue une œuvre puissante, entre enquête, mémoire et humanité. Partenaire de cette première édition, Sept réaffirme son engagement pour la littérature du réel et les récits qui redonnent chair aux drames de notre temps.

Par Patrick Vallélian

Au cœur d’un Myanmar en transition, une rencontre entre deux femmes, l’une guide locale, l’autre voyageuse à moto, révèle, derrière la beauté sereine du paysage, les fractures d’un pays encore sous contrôle. A travers le regard de Thanda, surgit l’espoir timide d’un mot longtemps interdit: liberté.

Par Mélusine Mallender

Dans les Ardennes de 1938, un Blaise Cendrars en panne d’écriture rencontre Élisabeth Prévost, aventurière libre, cavalière, voyageuse, tireuse d’élite et femme d’une curiosité insatiable. Une histoire d’amitié amoureuse, de forêt et de littérature retrouvée.

Par Benoît Heimermann

Bruno Giussani alerte sur un basculement majeur : l’information, hier produite par des humains, est désormais générée par des machines. Dans son Manuel de résistance à l’emprise technologique, il invite à reprendre la main sur nos outils, notre attention et notre souveraineté cognitive.

Par Karine Papillaud

Entre la poussière rouge du sirocco et la nuit des ksour, tout vacille: ivresses bleues, thé menthe, rhaïta, lézards au mur tiède, larmes d’une bête et prière d’une folle. Le désert observe, immobile, et les mélopées bercent les vivants jusqu’à l’aube.

Par Isabelle Eberhardt

Carnet en main, je débarque à Taïwan sans autre boussole que mes sens fatigués et une attirance ancienne pour les îles. Très vite, je comprends que Formosa ne se traverse pas, elle se négocie. Avec la pluie des typhons, les dieux des temples, la mer qui attire autant qu’elle effraie, et cette modernité disciplinée qui serre les villes avant de céder, soudain, à la forêt, aux montagnes et aux rivages volcaniques. Je voyage au rythme des rencontres, des processions, des silences et des corps éprouvés. Entre béton et cyprès millénaires, rites sanglants et baignades interdites, je marche dans une île peuplée d’esprits, où les vivants cohabitent avec les morts, et où chaque pas devient une tentative de fuite, d’écoute et d’abandon.

Par Rosemary Taleb-Rivière